公元一千九百一十七年十一月七日的彼得格勒，冬日铅灰色的寒夜，被阿芙乐尔号巡洋舰那一声震耳欲聋的炮响，彻底撕裂。

那轰鸣，并非单纯的示警，而是历史的断裂音，将罗曼诺夫王朝那承载了三百余年腐朽与荣光的皇冠，连同其象征的一切旧秩序，瞬间炸作齑粉。

那烟尘与火光，在被“坍塌液”扭曲的天幕下，投射出更为深邃、更为混沌的阴影，仿佛预示着一个新时代的暴力开端。

然而，即便布尔什维克的鲜红旗帜，已在冬宫的残垣断壁之上猎猎作响，宣告着一个截然不同的新纪元，旧时代的残渣却从未真正消弭。

它们如同涅瓦河冰层之下，那股看似平静，实则暗流汹涌的潜流，等待着某个时刻，再度冲破冰封。

顿河草原之上，哥萨克骑兵那嗜血皮鞭的记忆，依旧在风中回荡，其抽打的钝响，仿佛能撕裂时空，唤醒那些被刻入基因深处的恐惧与愤懑。

东正教神甫们褪色的长袍深处，那早已与尘埃融为一体的布料褶皱里，似乎仍藏匿着无数在忏悔室中窃窃私语、被扭曲的密语，它们是信仰与权力的隐秘交织，在底层民众的灵魂深处，悄然编织着一张看不见的网络。

而在那些被废弃的贵族庄园地窖深处，那些被时间与蛛网共同覆盖的箱匣里，昔日等待复辟的勋章，在偶尔泄露的烛火下，仍会泛起幽冷的金属光泽——它们并非仅仅是过去的遗物，而是某种坚韧的、蛰伏在永冻层深处的诅咒，等待着一个足以唤醒它们的契机。

这些来自旧时代的腐朽灰渣，在辐射后的冻土深处，以一种近乎永恒的韧性潜伏着。

它们并未被革命的烈火彻底焚尽，而是被冰封、被压制，如同被时间暂停的病毒，只等待着某个临界点的到来，等待着那冰层出现一丝裂缝，便会重新扬起，裹挟着未被解决的矛盾与仇恨，再度侵蚀这片刚刚被暴力“净化”过的土地。

那份潜在的威胁，如同低频的嗡鸣，弥漫在空气中，成为新政权无法摆脱的梦魇。

布尔什维克的鲜红旗帜，或许已带着血色与硝烟，成功插上了冬宫那被弹孔侵蚀的穹顶，然而，苏俄这片广袤而饱受辐射的土地深处，依然藏匿着一群未被新时代浪潮彻底涤荡的旧日幽灵。

他们有从战火废墟中，重新拾回那些在坍塌液时代已然形同废纸、却仍象征着往日权柄的“地契”的富农；有那些身居新政权机关之中，却依然在制服内袋里小心翼翼地藏着沙俄勋章的旧官僚；更有那些手握着沙皇时代泛黄手稿，固执地不肯撒手的文化人，他们的灵魂依然被旧日的荣光所囚禁。

这些人从骨子里就未曾真正认同革命所带来的新秩序、新生活，反而在黑暗中磨砺着各自的意志，试图用自己的力量，将时光那奔腾不息的洪流，强行拽回到他们曾经可以作威作福的腐朽从前。

富农们，作为新政权最为依赖，也最为缺乏的粮食资源的实际掌控者，将那一份份足以维系生命的粮袋子，死死锁在潮湿、弥漫着霉味的地窖铁柜深处。

他们眼睁睁地看着街头巷尾，那些被饥饿和严寒折磨的民众，紧攥着空荡荡的定量配给本，在呼啸的寒风中瑟瑟发抖，却无动于衷。他们的野心，远不止于按部就班地缴纳公粮。

趁着战后物资极度匮乏、社会秩序重建的脆弱之际，他们将手中的粮食，视作一把足以要挟新政权咽喉的利刃：他们故意减少耕种面积，让大片的土地荒芜，以削弱新政权的粮食储备；他们甚至任由本该运往城市、分配给饥民的口粮，在阴暗的谷仓里腐烂发霉，那股酸臭味，弥漫在冬日的空气中，成为对生命最无情的嘲讽。

更有甚者，他们暗中勾结，操纵黑市，以数倍于正常的价格，将平民们最后一点点可怜的积蓄，连骨带肉地刮走。